CHEMA MUÑOZ 735h33

Pétalos en los labios Tras la sonrisa de nácar y la palabra adecuada vestida de mar y flores se mueve por las aceras Le dan promesas de ayer y se mueve por mañanas mirando tras las ventanas al tren que siempre se escapa Se patea las manzanas de Adán y las de su barrio rozándose en los recuerdos como perro en las esquinas Puñaladas en el alma, un adiós medio de mimbre y las esquivas miradas que se alejan con el timbre de voz, que no quiere que no puede que no le interesa a nadie dándole un portazo al sol con la puerta de su armario con la suavidad que dan mil pétalos en los labios. Ya no está solo su aroma la corteza de su piel, ni el amor que se le asoma al quicio de su ventana mientras mira las manzanas de Adán o las de su barrio rozándose en los recuerdos como perro en las esquinas Relamiéndose la vida se le antojan los retales de vestidos del baúl las plumas de los sombreros imagina que el oriente ha sembrado los colores colgados de las pareces como sedas deshonestas Él se coloca al espejo siendo la reina de saba y le rodean mil hadas que son la corte de un rey rey, reina, diosa o doncella no le importa lo que fuera solo el amor que desea lo imagina entre sus brazos Dándole un portazo al sol una oración a diario con el silencio que dan mil pétalos en los labios. Chema Muñoz©

PÉTALOS EN LOS LABIOS- TRAS LA SONRISA DE NÁCAR Y LA PALABRA ADECUADA VESTIDA DE MAR Y FLORES SE MUEVE POR LAS ACERAS LE DAN PROMESAS DE AYER Y SE MUEVE POR MAÑANAS MIRANDO TRAS LAS VENTANAS AL TREN QUE SIEMPRE SE ESCAPA SE PATEA LAS MANZANAS DE ADAN Y LAS DE SU BARRIO ROZANDOSE EN LOS RECUERDOS COMO PERRO EN LAS ESQUINAS PUÑALADAS EN EL ALMA, UN ADIOS MEDIO DE MIMBRE Y LAS ESQUIVAS MIRADAS QUE SE ALEJAN CON EL TIMBRE DE VOZ, QUE NO QUIERE QUE NO PUEDE QUE NO LE INTERESA A NADIE DANDOLE UN PORTAZO AL SOL CON LA PUERTA DE SU ARMARIO CON LA SUAVIDAD QUE DAN MIL PETALOS EN LOS LABIOS. YA NO ESTÁ SOLO SU AROMA LA CORTEZA DE SU PIEL, NI EL AMOR QUE SE LE ASOMA AL QUICIO DE SU VENTANA MIENTRAS MIRA LAS MANZANAS DE ADAN O LAS DE SU BARRIO ROZANDOSE EN LOS RECUERDOS COMO PERRO EN LAS ESQUINAS RELAMIENDOSE LA VIDA SE LE ANTOJAN LOS RETALES DE VESTIDOS DEL BAUL LAS PLUMAS DE LOS SOMREROS IMAGINA QUE EL ORIENTE HA SEMBRADO LOS COLORES COLGADOS DE LAS PARECES COMO SEDAS DESHONESTAS EL SE COLOCA AL ESPEJO SIENDO LA REINA DE SABA Y LE RODEAN MIL HADAS QUE SON LA CORTE DE UN REY REY, REINA, DIOSA O DONCELLA NO LE IMPORTA LO QUE FUERA SOLO EL AMOR QUE DESEA LO IMAGINA ENTRE SUS BRAZOS DANDOLE UN PORTAZO AL SOL UNA ORACION A DIARIO CON EL SILENCIO QUE DAN MIL PÉTALOS EN LOS LABIOS. Chema Muñoz©

DE VIENTO Es de risas de donde nace mi poema, de la alegría que colorea cada verso, de la esperanza de alcanzarte con un beso, del verde donde se pierde mi horizonte, de viento. De viento que susurra con palabras, de amaneceres y al alba mis ensueños, de nubes y caricias los recuerdos de ese invento de universo que hice en ti, del viento. De viento que nos muere por amor, por el amor que duele, por la ausencia o por la transparencia de todo lo vivido, de ese viento. Es de viento que están hechas las palabras que intentan alejarse de tu boca, el viento que te alcanza y que toca cada cuerda de ti, cada sonido, de viento. Todo lo tenido que el viento se lleva tan despacio que tu alma aprisiona entre tus brazos y en tu pecho como volcán se vierte. De viento que susurra con palabras que te enreda en su lamento de viento. De viento que nos muere por amor, el viento que te alcanza y que te toca, que acaricia entre tus sueños los deseos de sentir a tu lado su mirada de viento, sus latidos y mirarte en silencio y dormirse contigo Chema muñoz ©

EN EL SILENCIO DEL VOLCÁN 21 Yo comulgo con él, imposible, agreste helado, es como el corazón de un enamorado impertérrito, ardiente, pura lava, bendito por los besos y el deseo de ser diana de un cupido blasfemo para su flecha tímida, certera, que se lleva tardía como fruta en su boca, por eso me encadena esa nube diadema que redondea en lo alto como collar de perlas, gusano que recome poco a poco su escarcha con el rayo del sol que amanece allá lejos. Siento la bocanada del interior de su alma, se vierte su fatiga durmiéndose en el valle, sembrándola a la aurora como capa de seda, volándole en la niebla un verde terciopelo. En su frente la umbría nos da esperanza, su estepa en lo más alto, y al fin de la ladera recorrerle los pies de un pálido azulado que le cantan los vientos sembrándose oraciones, altares de alabanzas. Mas allá de horizontes la mar está celosa, ella es llama de hoguera de fondos abisales, él es la primavera, aunque la nieve roce de vez en cuando el cielo y sus ojos se duerman con la nana de dioses. Chema Muñoz©

EN EL SILENCIO DEDL VOLCÁN 19 El volcán más parece una superficie enferma donde viven especies de una deforme historia, adherida a la mano de viñas y tabaibas entre aulagas y arbustos esbozando paisajes. Los aires que rodean lo engrandecen de alisios esos vientos calientes que vienen y se van rozándole en la piel. Los charcos se filtran a lo oculto dándole a las cuevas el olor nauseabundo trayendo a la intemperie partículas de su alma. Sus brazos se perfilan en los tiempos antiguos túmulos de sarcófagos de antorchas y de plata que siempre lo iluminan y duerme la esperanza cuando la cumbre canta. Impasible y en paz en túmulos de mármol, los golpes eternos, injustos, y tristes de cenizas de humos y memorias. Sobrevivo en susurros y nieve en mi corona, con secretos, y mudo por no ensuciar el cielo, mi bostezo es de azufre mortal para las aves y alimento de infiernos. Me deshago en el verde que estremece a la muerte y palpita en mí esencias infinitas transformándose en ocre rincones y barrancos, sereno se levanta, como un gigante vivo esa humareda oscura constante, latido de un temblor. Me nacen obsidianas, son verdes noche y día liberación constante bajo rayos del sol. Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO- 30 La tierra en que nací no dialoga de vida, de encuentros ni horizontes, solo de ese desprecio que atesoran algunos por otros humillados, aquellos de las cabras, del moreno en la piel, los que muelen el trigo para darles la harina a inútiles puercos de pasillo y parquet. Mi casa está muy sucia, con ladrones de vida andando por las calles con cobardes oscuros pagados por el hambre de quienes los recogen. Mi patio vive un invierno con el frio de la parca la que trae los torrentes, el barro, enfermedades las de todos los tiempos, la de aquellos cobardes que van de gabardina encondidos en sombras, quemando los trigales. Mi salón es legado de viejos cementerios hablan cabezas gachas, con símbolos redondos durmiendo en las solapas el momento propicio para el golpe certero y comerse las cabras, comerse los cabreros y destrozarlo todo prendiéndolos con fuego. Mi espada esta dormida como duermen los cuervos el orgullo perdido, el honor por el suelo dejando a los ladrones derecho de pernada con lo que fue del padre ganado por abuelos, hemos dejado sueltos los lobos, las alimañas, asesinos, ladrones, a los que deben ser encerrados por siempre, una comida al día que sea de pan y agua. Demonios destructores, usan esa amenaza “o es mío, o no será de nadie”, los ojos se les torna como los de serpiente, oscurecen la voz, sonríen tal las hienas y así ha sido siempre, solo que en por antaño cortaban sus cabezas. Mi lecho esta vacío, han cambiado las hembras por entes mal vestidos de alma y de ropaje, son entes solitarios aunque coman y beban de esos mismos brebajes, pócimas de lo oculto, bebidas de salvajes. Llevan escrito, tatuado en la piel la expresión del deseo, del instinto de simios, montar, cubrir a otros, hembras o machos sin importar qué especie, raramente es amor es todo puro vicio, satisfacer la niebla por donde se camine por llevar la contraria a la naturaleza, a la razón de ser, raza, especie congéneres y desaparecer por pandemias extrañas contagiando a inocentes de muertes mesetarias. Todo es consecuencia de ir rompiendo reglas que nos fueron impuestas por todos nuestros dioses, podéis comer de todo lo que os hemos dejado, mas no comais del fruto que cuelga de ese árbol. Nos estamos volviendo simples por momentos, lentos por lo nuestro, gleba desastrosa, nos están preparando tumbas para escarchas destierran la verdad, las costumbres de siempre intentando borrar luces de la historia cuando fuimos los reyes de todo este planeta. Ni los niños aceptan la cobardía que existe sin saber a esta altura del año de este siglo, si son niños o niñas, si hombres o demonios luchando por el sexo que fueron concebidos. No hay para la vuelta un billete de vuelta, debemos empezar de nuevo tantas veces hasta que erradiquemos toda esta basura que juegan con la vida tratando a sus hermanos como despojo humano cerrándoles los ojos, enterrar bajo el mármol de tantas sepulturas donde sean enterrados cerradas con cerrojos. Sepultarlos de nuevo clavando las compuertas para que nunca salgan de nuevo del averno, cobardes, mentirosos, asesinos, demonios, sórdida humanidad arisca, vil, canalla viviendo de la sangre por miedo a morir solos, en su mundo creado en la noche profunda por nunca haber amado agotando la vida, y el corazón del mundo. Quam magnus numerus arenae in litore est? quam magnus numerus stellarum in caelis! et maior numerus caecorum et surdorum qui nesciunt audire vel videre pulchritudinem quam illis dedimus. (Chema Muñoz) Cuan grande es el número de granos de arena en la playa Y cuan grande es el número de estrellas en los cielos, Y cuanto mayor es el número de ciegos y de sordos que no saben oír ni mirar la belleza que les hemos regalado. Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO-29 Las sienes retumban al son de las campanas, tañen desde siempre al ritmo del corazón, sirven de guarda y aviso de los ataques de las alimañas, de los lobos y enemigos que acechan al valle, las calles, las casas, los silos de trigo, las jóvenes, las almas. Los lobos se han envalentonado, los guardas se han despedido, dejan a gentes que no saben de armas apagar los fuegos que nos amenazan. todo arde, la paz, las costumbres, los bienes del pueblo, cobran los impuestos como los ladrones por leyes, ladrones con falsos cobardes decretos. Retrocede todo al punto cuando traidores señores rateaban a escondidas todo en los palacios, quitando de en medio con don navajazos siempre por la espalda a quienes defendían del peligro al vulgo. Estos acababan fuera en las murallas secándose al sol comidos por cuervos al no haber ni trigo en nuestros graneros. Humillados, muertos por la realidad de haber descubierto la intención rastrera de la humanidad, robar cuanto puedas, no importando cuanto, ni a quien, llevarse los cuartos, las treinta monedas que le va a la muerte, cualquiera que fuera, esa muerte oscura, despreciada siempre y para la historia, de cuatro haraganes ladrones de todo como son las ratas de los barracones. Solo dos minutos de gloria vacía, para ser escoria ellos y herederos que serán culpables por siempre, hediendo a miseria la que estos ladrones crearon primero. Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO-28 Ha sido un suspiro la creación, todo es un suspiro por mas que defendamos el tiempo que creemos es ese tiempo creado en un suspiro solo por nosotros. Tal es así que no vemos lo pequeños que somos, tan solo es un suspiro despertar cada día, un suspiro es el amar repleto de suspiros del gozo del amor un suspiro la noche, se nos va en un suspiro, el silencio, los gritos, el dolor, la perfidia, los ríos el viento, la mar. Nos creemos eternos con nuestra voz más fuerte, nuestro puesto social, la creencia de ser que somos más que nadie, y solo somos todos en este universo tan solo ese suspiro que acaba al empezar. Nuestro tiempo es un numero de suspiros corpóreos, tantos suspiros cuantos alveolos pulmonares tengas, y aun así te duran un suspiro aunque creas que duran tu propia eternidad. Somos aquella ameba que salió de la mar, en un suspiro vuela, comunica sus penas, le gusta su destino, el sabor de la sal, reconoce lo frio, el calor, las angustias, y todo se termina de nuevo en un suspiro, que poco dura el tiempo, se rinden cordilleras, planetas, nebulosas tan solo al suspirar. Y aun hay amebas que se creen más que el mar, es también un suspiro el hecho de soñar, un soplo dura más que tu propio suspiro, y al amar se suspira con más intensidad, vale más el amor para ser en el tiempo porque haces nacer suspiros del amor que podrán suspirar los mejores suspiros que se llevan los vientos sembrando en el suspiro razones para amar. La vida es un gran suspiro, aprende a suspirar. Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO-27 Dónde nos equivocamos, en cuantos de los inviernos? ¿Cuándo se nos cerró el cielo para no dejarnos ver subir de los infiernos tanto mal y tanto odio desde el fondo del averno? Hemos criado silencios, olvidos de la memoria, se han guardado por no ver las alimañas ocultas con la imagen de congéneres, esa forma que adquirieron en los vientres de mujeres demoniacas, escondiendo la luz en cementerios, bajo tierras del oscuro, del maligno que se ha valido de ellas para llegar a este mundo e infectarnos de maldad. Ya serian destruidos hace tiempo en Sodoma y la Gomorra después de haber querido gozar destruyendo la belleza de la gran divinidad, trayéndose sobre sí la destrucción en sus cuerpos, en las almas de aquella generación. Pero el mal se regenera cuando el amor se les muere a quien deja y abre puertas, entrar la oscuridad en la suya, envenenándolo todo, la verdad, las esperanzas, la palabra, la razón, la libertad de escoger el camino hacia los dioses, aun cada cual con su dios. La lluvia, el tiempo, lo limpia todo, el azufre tiene ese olor que a unos Les sirve de huida, a otros los enardece, los humilla, los convence atrayéndolos al fuego de sus propios intereses. La humanidad es tan fuerte que ha podido con demonios disfrazados de mil formas, con traidores, con próceres mentirosos, con gobernantes ansiosos de la sangre de su pueblo, de infelices bajo palio, falsos libros ninguno escrito por dioses, y ocultados bajo paginas donde hacen imposible descubrir ¿Dónde sus claves? ¿Dónde el resorte que abra la felicidad tan solo de la humanidad completa?, mas, la felicidad creen algunos que no debe compartirse, siempre ha habido alacranes que se comen entre ellos creyendo que alimenta el veneno que segregan y más tarde les revienta en la puerta de sus fauces. ¿Dónde nos equivocamos cuando creamos al hombre? no fue un barro de la tierra la formación de esa vida sino estiércol del demonio y la escoria del averno con orines de serpientes con vómitos del infierno. Voy a lanzar un nuevo fuego que sean purificados y que separe de nuevo el mal de lo que creamos al principio de los tiempos. Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO-26 Me he ausentado de los tiempos yéndome y volviendo por portales, respirando en susurro sin avisar a nadie de mis idas y venidas en la historia, de la misma forma que hacen ellos, escondiéndome en las sombras de las nubes, internándome en las cosas, en manglares, en silencio, en las torres desde donde ellos dominan a los hombres, desde donde debieron levantar la humanidad y solo han clamado por esclavizar la vida de la tierra, del mar, y la del aire. Es repugnante el hedor que desde aquí respiro, tanto más será hacerlo allá a ras del suelo, abajo, donde nacen y mueren los seres, todos míos, que no han sido nunca de próceres ni en la luz, ni en sus oscuridades, ni en los amaneceres que regalo cada día a esa juventud, que vera nacer en un segundo el desaparecer de los vampiros, criminales, de la gentuza que se ha creado sola sin escrúpulos, desbordándose en la naturaleza que dicté con normas naturales, y han vuelto a desdecir ordenes estremeciendo la creación y ocultando las palabras que dieron el principio de hacer del ser llamado hombre utensilio de dioses, beneficio de todo el universo, perdurar por siempre en la historia del mundo siendo los retoños de una nueva nacencia la de aquellos que esperábamos fueran de sacar algo bueno de aquellas alimañas arrastrando sus cuerpos. Me prometí entonces conseguir elevarlos a la altura del hombre que domina universos, que fuera la bondad que reina en estas urbes donde doy manifiestos, donde uno a diario las almas de los muertos, donde prometí renacer para siempre al lado de los dioses, donde todo se crea, donde destruyo todo lo que no vale a nadie después de hacer la criba. Es hora de enviar a quienes limpian todo, dejando una vez mas solo dos ejemplares de cada ser viviente, tener cuidado expreso de no mezclar al hombre que no beba el veneno de ninguna serpiente, para que la humanidad después de la creación quizá fuera diferente. Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO-25 Somos montaña con señales de vida en lo más alto, mas abajo un desgobierno, un sobresalto habido de la ausencia de un patrón que sepa del gobierno de montañas, de cómo la pobreza, de la nave. ¿Quién va a querer saber de nuestra historia si tratan de ocultar de quien son hijos, huérfanos de quienes los trajeron sacándolos del mal, de cuevas, de escondrijos donde se ocultan esperando salir cuando se debilite el cerrojo de acero, la justicia, o se compren con oro cancerberos. Siempre son alimañas, cobardes en la historia, traidores impagados ya en la Roma, segados de sus vidas por cobardes que buscan encontrar cualquier salida, todas o cualquier precio que fuera indeseable. Salen por temporadas centenarias, ratas, buscando el alimento destrozando por plata los océanos, el aire, comiéndose si fuera necesario, congéneres, hijos, expulsando del redil las alimañas que no son como ellos, humo, mentira, mezclados todos ellos con el barro. Serán enterrados en la historia y los cuervos darán eterna cuenta de sus actos sirviendo de ese ejemplo nefasto, hediondo y detestable como aviso para otros miserables. Despiertan los seres de lo alto, también los que soportan todo abajo, amontonándose en estos aquellos excrementos que intentan les sirvan de semillas donde crezcan futuros convencidos de que más vale ser traidor adinerado, aunque tengan el fin asegurado, que ser un pobre ser humano y morir respirando las miserias por haber vivido maldiciendo su existencia mirándoles sus ombligos desde abajo. Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO-24 En el nombre del hombre sentencie un día 22 de diciembre haber nacido, siendo este hecho un ejercicio como un principio desde donde basarme de ahí en adelante para ser la lectura de una historia, tal vez desagradable, indicativa de esos horrores que suelen venderse en mercados del hambre, hambres de las sentencias que acompañan recuerdos de coeficientes planos, de primaveras enanas vacías de humanidades, palos secos en sus vergüenzas por no haber dado nunca hoja, ni flor, haber pasado sin dejar un árbol, un hijo, un solo libro al requiebro indeleble de su existencia. Sentencie los estragos que este teatro de la vida traería consigo nuevamente, habiéndose enterrado bajo el mar aquella humanidad de los tiempos de Enoc muy anterior que oculta libros apócrifos, llamados falsos, lejanos, ilegales, en intento de borrar la historia no convenida. La mentira ya era norma en las conciencias, la afrenta constante en laberintos, la melodía sorda, la fábula de dioses sin consejo ni verso ni enseñanza, vacía como suelen ser las leyendas, con adornos sin vida historias que guardan los mortales para creerse mitos que guardan las traiciones por conseguir poder. Hoy somos mas perfeccionistas, mentimos y creemos las mentiras nacidas de nosotros, salpicamos al sol con las heces que salen de la boca, no dejamos que hieran los propios pensamientos, grabamos en la piel de los mares con brisa que se borra las oscuras verdades que enterraron los tiempos, las maquinas de guerra, los gigantes aquellos las torturas, las estatuas manchadas con sangre de los pueblos, no hay recuerdos destinos ni horizontes, esperamos la noche de la liberación, la venida del dueño del resto de los hombres, que se haga verdad la nostalgia olvidada, cerrada bajo llave en el baúl del tiempo, que volvamos a ser otra mitología que estudien los novicios en otros seminarios, ya estuve yo en estos derroteros cuando el león y el perro fueron nuestras mascotas, esos tiempos cuando los vientres de las madres daban a luz a DIOSES. Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO-23 He venido de ser aire en las calles Invisible penacho de balcones, escondido detrás de los pecados, triste salto de inviernos y de soles, he devuelto palabra por palabra y alegrías a cambio de miserias, dejando aquí en la tierra los desprecios, regalando el dolor en almohadas, he querido tener sin menosprecio el todo por el todo de los otros, y he robado sonrisas de los niños cambiando hambre y dolor callando gritos, cerrándoles las puertas a llanuras abriendo un camino imperceptible. He venido a ser oscuro y solitario vistiendo telas que fueron siempre señoriales para pisar mármoles del lacio, dormir en sedas y degustar placeres avísales. Por mi no han pasado días oscuros he bebido de todos, de su sangre, y he brindado por mis hechos deleznables sin importarme nunca una sentencia del vencido y humillado de los gestos que he creado trayéndoles la sombra a infelices sin voz, sin desparpajo, venciendo su tesón por liberarse del mal que he engendrado en mi venida. No me importa nacer cada cien años para volver a sembrar de suciedad, destrozar cada tiempo los peldaños de aquellos que buscan libertad. El mal está en nosotros sin deriva, sin meta, sin aroma, escondido en el alma de los hombres, en la arena que duerme en su saliva como en boca de bestias, sin ninguna experiencia, ni una caricia en el grito de un beso, ni en la clemencia del mustio deseo del corazón. Alla donde muere la vida y lo profano se olvida la vida de lo humano dejando rienda suelta a los defectos, escondiendo en tierra las virtudes quedando ilusiones e inquietudes derramadas al paso de los siglos, viéndose huir como un extraño el tiempo escapándose de nuevo como arena en las manos, ceniza que se aleja hacia el cielo enfurecida, tiñendo la duda del color con que acaba la vida un ermitaño. Me sugiero a la vuelta de otros siglos no volver de la mano de las bestias que aprovechan cada vida en beneficio, dejar que se escape la esperanza por caminos mejores, mesetarios, sin la nieve en las almas. Antes fueron infiernos y serpientes, ladrones que sembraron esta tierra de carroña, no supieron gobernar por el amor inventaron solo una vida fratricida sin canciones, sin luces en el alma, solo fatuos deseos de volar gracias a aquellos que alimentaron siempre confiadas tiranías, dejando sueltos por los prados los instintos, los reptiles, bípedos canallas acostumbrados a vivir en la traición. Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO-22 Suspirar es una gran pérdida de tiempo, engendra una reputación altamente rompible, te conceptúan débil, casera, casi sin luces, fácil de dominar, aunque el suspiro sea tan solo una fácil manera de oxigenar un mal momento. El suspiro es un huésped, que a otros ojos ensucia el aura, muestra ese cansancio, huérfano, aparentemente destruido, siendo solo el reclino del algún recuerdo, el estilo propio de un sentimiento, el final imposible, confuso, sin solución de una impaciencia, de un descontento. Un suspiro contiene un llanto no desechado, contenido, casi violento, una pena ya seca, hundida en la silenciosa intimidad, a tu lado naciendo y muriendo contigo. A veces el suspiro colma la noche cuando destapa esos reproches que están contigo desde la infancia, y son suspiros de ese deseo casi dormido, pirata, que se desluce si se descubre ese motivo de estar jugando de dentro a afuera, bailando el aire entre tu alma y las esferas inconfesables de sensaciones, de un lecho, de aquella noche bajo la lluvia, de ser el transeúnte bajo tu pecho mientras tus dedos pintan caminos sobre mi piel buscando puertas donde internarse tu ser y el mío. Es un suspiro momento eterno entre tus cielos y mis infiernos, tus redondeces en los suburbios de mis deseos, es la grandeza, cuando tu cuerpo vive en mis dedos y la mirada se va a los cielos en un encuentro, cuando tu cuerpo en un suspiro nace en mi cuerpo, siendo los dos en un suspiro, los dos en uno un universo. Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO-21 Ya son 21 los siglos de tiempos desde el principio en los que se nos hablaba de cobardes, de felones, de escondrijos para ratas, de penas para ladrones, de donde pagar delitos cometidos a diario, con la cara por delante riéndose de las leyes y riendo por detrás, con breviario en las manos, la mente en obscenidades, y el dinero de los otros llenándoles los caudales ganados entre las sombras, a traición y con las dulces mentiras con que tratan criminales. Son ya muchas ocasiones de esconder esos instantes al tedio, a infidelidades, a siempre olvidar las vergüenzas de próceres, de reventar con acero y obligar a la verdad a vivir en catapultas, degenerar la esperanza hasta hacerla convertir en la esclavitud de un pueblo. Somos muchos enemigos del enemigo primero, de cadenas, cementerios que os esperan por buscar siempre ese daño que en el silencio cobarde se ha dado a generaciones, tirándoles a la cara vuestra culpa primigenia haciéndolas suyas siendo inocentes silencios sus respuestas humilladas y al desprecio, encomendándose a un Dios confiando que el verdugo fuera ciego o un triste trazo de viento y su mano desviada a no dar golpe certero. Todo se vuelve suspiro, la muerte, la vida, el miedo, y la cobardía engorda se crece cuando la sombra aparece para cubrir las miserias que tienen sus corazones, sin importar las razones, son adiestrados al daño, aquellos que desde siempre fueron echados del cielo, arrojados al averno, hoy se visten con corbata, sotana, viviendo de nuestro trabajo, del esfuerzo, del sudor, del orgullo, la miseria de la suciedad del mundo que ha sido creada por ello, esos cobardes, cabreros, esclavos del mal, sobreros del reparto que un día de los principios hizo en esta tierra el cielo. Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO-20 Fue un suspiro y el fin de las historias, esa entelequia natural del desnudo en el alma, los poderes, la gloria, espejismos al fin viviendo codo a codo con miles de ilusiones que nacen al morir los sueños de una noche, aunque sea pretendiendo la canción del verano. Somos como esos idiotas que compran por comprar los tesoros que otros presumen sin tenerlos, salimos a la calle siendo entre millones disimuladas gentes que son tan invisibles como somos nosotros que no se ven ni ellos en los escaparates que aceptan como vida. Pero hay otras voces desesperadas, buscando en las pupilas una verdad de vida que nos lleve a la puerta del futuro que ansían, el futuro que antes fuera el de nuestros padres, cuando era ilusión despertar cada día y meterse en el cuerpo despierto de los sueños. Quien pudiera volverse menguante en un segundo, desaparecer en el agua del mar, volver a renacer, ser esa constelación y formar arte y parte del dios de la creación, dando la vuelta a todo en solo ese segundo, deshaciendo tensiones que ya fueron creadas al crear este mundo sin sentir ese abrazo que entra en tu bolsillo, y ser dueño de todo entre el miedo y la lluvia convirtiendo en planetas canicas que atesoro y son mis universos. Todo ha sido un suspiro, un frio en el calor y un calor en el frio dentro de los zapatos, pisando sin ruido los puntos suspensivos, parando el corazón, imprimiendo las reglas para no equivocar de nuevo la creación y no tirar la llave, guardarla a buen recaudo por si acaso volvemos a ser de nuevo niños, acaso que se abra por otra vez de nuevo un roto en el bolsillo. Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO-19 Desnudo en tormentas, siendo sombra, desnuda la sombra siendo aire, desnudo el aire, desnudo el vientre, desnuda la lengua, desnudo balcones y así voy desnudando casi sin querer la maledicencia de voces vacías con discursos muertos, con sus alcancías hasta rebosar de sangre de muertos que se han escondido tras de las palabras dichas en discursos, discursos vacíos, como el agua muerta llena de gusanos y su soledad. Se desnuda el frio que tragan demonios bajados a tierra desde los dominios que se tragan llamas y el dolor de otros siéndose el placer de comer la carne de aquellos que arañan los ciclos lunares, por no ver la luz, no poder vivir si ser en lo oscuro tras de la mentira que nace en abismos, tras de pensamientos siempre en los cuchillos, haciendo ese mal que hacen los cuclillos, son como las hienas comiendo la carne, carne de sí mismos, podrida y eterna, son como el castigo dado por los dioses, son como un sudario entre los despojos de su podredumbre. Desnudos desiertos de otros planetas donde sucedieron esos cataclismos que crean felones, destrozando libros repletos de historias, olvidando historias, ahogando el futuro con guantes de seda, su propio presente, dejando la vida desierta, en arena seca, dándole la mano a otro mundo muerto cubierto de sal, desnudo, en tormentas, dejando la vida de nuevo en la sombra, a otro universo muerto en la soledad. Y el mal se desvive por trazar cenizas, romper eslabones, despedir canciones con espada en mano, cabalgar lo absurdo, conseguir la nada destrozando todo, ama la locura, odia la verdad, su único deseo seguir consagrando el mal por el mal. Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO-18 No suelo ser ese huracán que empuja sin razón, ni tampoco esa historia que principia la espada, ni busco tan siquiera el cauce de los tiempos pasados, ni el poder, ni la gloria de darme de bruces perdida la memoria olvidando las escorias que se vierten al mundo. La basura apesta desde aquellos principios de las piedras de sílex de quijadas de asno, cerbatanas, de lanzas y de arcos con veneno en sus puntas, y el hedor se nos une en las generaciones como mareas eternas, como ciclo vital, un ciclo del olvido, otro para recordar la maldad de lo humano junto al hedor del hombre. Todo es un espejismo, hasta romper espejos, el mal es esa herencia que tienen los villanos desde siempre, parece que les gusta no dar valor a nada, la vida es otra bolsa a rebosar de muerte, la muerte les divierte, les regala poder a un precio inexistente cuando es dolor ajeno, cuando el frio lo sienten otros que no son ellos, se abren las pupilas y se vierte una lagrima con la eterna pregunta, ¿Por qué si es hombre como yo, o es hijo de serpiente? No me quiero meter en la pequeña caja ni volverme universo, quiero la paz eterna caminando praderas, un distante horizonte, ver acercarse a alguno y no cambiar de acera, un saludo sincero sin tensión en el rostro, un abrazo en los ojos, no tener que mirar hacia atrás con temor y acabar el paseo oyendo el corazón. Acabar las mañanas, sin espadas ni antorchas, y volver cada día a ese mismo paseo y no de darme de bruces perdida la memoria con escorias hediondas que vinieron al mundo. Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO-17 Hasta que falten las fuerzas y falle la voz mostrare mi rostro, la espalda, los pasos en esa dirección contraria al donde me alertan de la muerte pronta. No importa mucho si me arrojan cuchillos a la palabra o son flores rojas, amapolas, o esas caracolas que coleccionaba escondidas bajo un alma perdida del banco en el parque. El verano empuja a las fechorías del silencio, las que se resisten, las que se desangran al placer oculto entre los tirantes, de olvidadas tardes radiantes de sol, de un cielo desnudo, robando esa soledad en la que te encuentras de frente, casi en cuclillas tras la puerta amando lo que definieron como un gran pecado que infecta de granos. Ya nos empujaron a ocultarlo todo y ahora te lo dan para que te incendies de los mil placeres que no son pecado, esas cosas raras de itirlo todo como natural, como delicado. Amar es muy tuyo, nadie te debiera enseñar tu norte, es tu propiedad, el paso que das solo corresponde a tus entretelas, no que satisfagas deseos y hambres de enfermos de carnes de las entrepiernas con caricias suaves en adolescentes. Los eunucos de almas ciegan sus conciencias como pederastas haciendo legal lo que no lo es y se satisfacen del error legal que ellos engendraron, son siempre los mismos, los cerdos de siempre, hacer natural lo que les conviene cortando las alas a toda verdad, a lo que escribió la naturaleza en una canción que se aprende a solas detrás de la puerta solo y en cuclillas, aquello que a algunos les fuera pecado y que a ti y a mi nos fue un gran regalo, la locura, el miedo de habernos amado por primera vez y seguirte amando, sin querer trazar erróneos caminos, rompiendo principios, aventando gustos a los cuatro vientos que a ninguno importa. Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO-16 No trabajo en domingo, se rompen las costumbres y se cae en lo absurdo con ropa de diario, la ropa nueva es para fiestas, es para semana santa, hay que ir puro a la casa de dios. Eran frases de muchas de las madres educadas, se encargaron de darle vueltas a las cosas, equivocar la mies que creían contrarias al trigo convenido, vender mil historias para privar al alma de la libertad. Vinieron voces, consiguieron torcerlo todo hacia sus destinos, con sus intereses encendiendo bocas para hablar de ellos, de sus directrices, haciéndonos ver que eran acertadas, que solo su hoguera daba buena luz, que la lluvia viene cuando ellos reclaman el agua en tus campos, que eran los dueños de lo que existía, de dar buena pesca al que obedecía esos mandamientos que algún Dios nos dio. Todo fue mentira, primero mataron a ese mensajero de la libertad después se vistieron de casulla y mitra, cerraron las puertas a toda verdad crearon las suyas, junto a los castigos por su incumplimiento, crearon infiernos y mil estamentos como purgatorios llenos de mentiras para doblegar a cambio de muerte una sacrosanta santa inquisición. La naturaleza escoge el camino donde van los ríos y el mar se revela, los vientos alisios solo son la brisa cuando nadie toca lo que se ha creado, se visten de tormentas cuando se les limpia de pinos los bosques dejando vacío como en un retrato laderas y montes, siendo la vereda donde vierte y pierde el regalo de agua a la sementera, morirá la tierra por culpa del hombre que quiso ser Dios robando la vida al planeta tierra. Chema Muñoz©