El Intruso (1921) - Howard Phillips Lovecraft 6s4xw

Narraciones inenarrables presenta de Howard Phillips Lovecraft El intruso Esa noche el varón soñó multitud de desdichas y todos sus guerreros invitados por sombras y formas, por brujas y demonios y grandes gusanos de sepultura, se vieron en pesadillas atormentados.

Desdichado aquel a quien los recuerdos de infancia no traen sino miedo y tristeza.

Mísero del que vuelve la vista para reencontrar horas solitarias en grandes y tétricas estancias de parduscas colgaduras y enloquecedoras hileras de viejos libros, o rememorar espantadas esperas en umbrías aramedas de árboles grotescos, gigantescos, cubiertos de plantas trepadoras, agitando en silencio sus ramas hacia lo alto.

Tal es lo que los dioses me otorgaron, a mí, el turbado, el decepcionado, el yermo, el quebrantado.

Y no obstante me siento extrañamente contento y me aferro con desesperación a esos marchitos recuerdos cuando mi mente amenaza por momentos con llegar más allá, al otro.

Nada sé de mi nacimiento, excepto que el castillo era infinitamente viejo e infinitamente horrible, lleno de pasadizos oscuros, con elevados cierros rasos donde el ojo no encontraba sino trarañas y sombras.

Las piedras de los ruinosos corredores parecían siempre espantosamente húmedas y por doquier flotaba un condenado hedor como el de cadáveres apilados durante muertas generaciones.

Nunca había luz, por lo que empleaba velas para alumbrarme y me demoraba mirándolas atentamente en busca de algún consuelo.

No había sol afuera, ya que aquellos terribles árboles crecían más alto que la parte superior de la torre accesible.

Había una torre negra que descollaba sobre los árboles hasta el desconocido cielo exterior, pero se hallaba parcialmente en ruinas y no podía llegarse a ella sino a través de un casi imposible ascenso por la pared vertical, piedra a piedra.

Debo haber vivido años en ese lugar, pero no soy capaz de precisar cuánto.

Alguien debió atender mis necesidades, aunque no puedo recordar a nadie que no sea yo mismo, ni nada vivo aparte de las sigilosas ratas y los murciélagos y las arañas.

Creo que, quien fuera el que me cuidó, se trataba de alguien terriblemente anciano, pues la primera imagen que tengo de una persona viva es la de alguien semejante a una caricatura de mí mismo, aunque tan deforme, marchito y decadente como el castillo.

A mi entender, no había nada grotesco en los huesos y esqueletos que colmaban algunas de las criptas de piedra en los subterráneos.

Yo asociaba tales cosas de una forma fantástica con los sucesos cotidianos, y los veía más naturales que las imágenes coloreadas de seres vivos que descubrí en muchos de los mohosos libros.

Todo cuanto sé lo aprendí en esos libros.

Ningún maestro me asusó ni me condujo, y no recuerdo haber escuchado en todos esos años una voz humana, ni siquiera la mía, pues aunque había leído sobre la conversación, nunca intenté hablar en voz alta.

Mi apariencia física me resultaba igualmente desconocida, ya que no había espejos en el castillo, y yo sencillamente me creía, de forma instintiva, parecido a las juveniles figuras que veía dibujadas y pintadas en los libros.

Estaba convencido de ser joven, debido a los pocos recuerdos que guardaba.

Fuera, cruzando el foso putrefacto, me atrapé.