Caso del asesinato de la Matriarca 3s6v3u

Es la tarde del 9 de diciembre de 2016, en Alicante, una ciudad bañada por el sol del Mediterráneo.

En el concesionario Novocar, un coche brilla bajo las luces, pero dentro, una mujer, María del Carmen Martínez, está inmóvil, sangre en el cristal.

Es la viuda de Vicente Sala, millonaria, matriarca de una dinastía rota por la codicia.

Dos disparos en la cabeza, un crimen frío, destapan una trama de poder, traición y secretos familiares.

Esta es la historia de un yerno, una herencia, y un caso que dividió a España.

Esto es, Crímenes que marcaron España.

Uy, el caso del asesinato de la matriarca.

Detrás de los hechos, conozcamos las personas clave de este relato.

María del Carmen Martínez tenía 66 años y una presencia que imponía respeto.

De cabello corto, teñido de rubio ceniza, y una mirada firme que no temblaba ante nada ni nadie.

Era elegante sin esfuerzo, con gestos medidos, seguros, como quien está acostumbrada a mandar y a ser escuchada.

Viuda de Vicente Sala, el que fuera presidente de la poderosa Caja de Ahorros del Mediterráneo, María del Carmen heredó algo más que una fortuna.

Presidía un imperio industrial que generaba cerca de 300 millones de euros al año.

Todos la conocían como la matriarca, y su hogar, una extensa finca en la zona más exclusiva de Alicante, albergaba no sólo su vida, sino también las de sus hijos, instalados en viviendas independientes dentro del mismo terreno.

Conservadora, católica, tradicional, ella tomaba las decisiones.

Pero cuando eligió entregar a su hijo Vicente Jesús el control de la empresa familiar, la llamada Acción de Oro, desató una tormenta que abriría grietas en su propio linaje.

Y aunque conducía como quien pisa el mundo con paso firme, no imaginaba que su poder tenía fecha de caducidad.

Miguel López, el yerno, rondaba los cuarenta y tenía una apariencia tranquila, casi anodina.

Alto, de voz serena y gesto educado, se ganaba la vida al frente de Novocar, el concesionario de coches de lujo que la familia regentaba.

Aficionado al tiro olímpico, con licencia y armas legales, vivía cómodo gracias al apellido de su esposa, Fuensanta.

Pero entre él y su suegra existía algo más que distancia.

Una tensión sorda, vieja, jamás resuelta.

Apenas se hablaban, él no olvidaba los desplantes, ella, los desprecios silenciosos.

En apariencia, todo era cortesía.

Bajo la superficie, el rencor crecía, lento y firme.

Vicente Jesús Sala, el primogénito, era el elegido.

Trajeado, pulcro, siempre correcto, había sido el hijo fiel, el confiable, el que heredó la confianza y el poder de su madre.

Sin él, María del Carmen veía continuidad.

Para sus hermanas, en cambio, era un usurpador.

Su ascenso consolidó una fractura familiar que nunca volvió a cerrarse.

Las cenas ya no eran iguales.

Las conversaciones, medidas, los silencios, más largos.

En medio de aquel laberinto de tensiones, una figura observaba sin hacer ruido.

Toñi Martínez, hermana de María del Carmen, conocida por todos como La Tita.

Desde poco más de 60 años, menuda, con gafas siempre a mano y una voz delicada, Toñi vivía con su hermana en la finca, su confidente más cercana, su aliada en todo.

Conocía las miradas esquivas, los gestos contenidos, los silencios que hablaban más que las palabras.

Tras el crimen, cuando el mundo de María del Carmen se vino abajo, fue Toñi quien no dudó.

Su intuición fue inmediata, casi animal, y su sospecha, nítida.

Así ocurrió, crónica de los hechos.

El 9 de diciembre de 2016, Alicante se despereza bajo un sol de invierno que calienta apenas lo justo.

En la avenida de Denia, los escaparates de Novocar, concesionario de coches de lujo de la familia Sala, relucen como espejos.

Brillan impecables, y en el lavadero, apartado del barrio de la casa de la familia Sala,