Horror en el Orient Express. Sesión 43. Capítulo Siete. (La Verdadera Forma de Dios. La Locura) 1431o

Bienvenidos a Horror Cósmico, el podcast de rol que te hará perder cordura.

Vamos a empezar. La sesión número 43 de Horror en el Orien Express.

Capítulo 7. La verdadera forma de Dios.

Y yo os pregunto a todos vosotros. ¿Quién nos contempla desde lo alto? ¿Sobre ese cielo estrellado y diáfano que cubre la culpa y los actos de los hombres? Decidme, ¿qué titán sustenta el orbe y decreta el movimiento de sus astros? ¿Quién rige sobre el cielo eterno y orienta su giro? Flotando sobre las mareas del cosmos, ¿los contemplamos a ellos? ¿O al menos lo que dejaron atrás, como el carnero? ¿Ares, aquel que espanta con miedo y terror, y se cubre con las pieles de los que caen ante él? ¿El toro amado de Pasifae, enviado por Posidón mismo? ¿O los gemelos que navegaron el Ponto, en busca de un vellón de oro? ¿O el león más allá, cuyo rugido hace temblar al viajero perdido? ¿Suave, en sus pasos, Perséfone, la primavera? ¿O el rudo centauro que bailaba en las faltas del pelión? ¿Qué titán impuso al cazador su tarea? ¿Quién ocultó las perseidas bajo un velo nocturno? ¿Quién sustenta el orbe en esta noche de infortunio y pesar? Tal vez sea esa columna, esa columna que fue erigida en honor de Constantino mismo, y que se yergue orgullosa ante los cielos, mostrando el poder de quien la levantó.

Alrededor de la que los cruzados francos disponen sueño y descanso.

Sobre la que fue una vez puente de oriente y occidente, por donde atravesaron todos aquellos que una vez, hace tantos y tantos siglos, pusieron nombres de dioses a los ríos, o tal vez nombres de ríos a los dioses, esta Constantinopla nuestra nacida en la púrpura.

Sobre ella el sol se alza, eterno en su devenir.

Orgulloso.

Y su luz refulge ante nosotros, haciendo que las sombras se difuminen.

Grises.

El amanecer llega frío.

Tal vez sobre nuestros capazos un poco de agua de rocío.

Nuestros huesos helados que no queremos mover, para no llamar al aguijón, a la mordida de ese frío que nos espera.

Pero hay que hacerlo.

Aunque sea tan sólo por ese grito bronco que se oye más allá.

Cuando un capitán de los cruzados pasa golpeando con su bota a los hombres que con capas se ocultan a este amanecer frío.

Ese capitán pasa junto a vosotros.

Tal vez reconozca las formas de una mujer bajo esas capas.

Tal vez se acerque un poco.

Tal vez piense que éstos no son sus hombres.

Ese capitán continúa.